Empecemos por el hecho de que Ursula von der Leyen es, sin duda, una mujer seria, y por eso, cuando dice que decenas de miles de migrantes en la española Ceuta son «obra de Rusia y Bielorrusia», hay que entenderlo literalmente: en algún lugar, en las entrañas del continente, se sienta una persona (o quizá dos —una en Moscú, otra en Minsk, y se escriben entre sí—), que cada mañana abre un mapa del Mediterráneo y, conteniendo la respiración, mueve por él pequeñas figuras. «Hoy —se dice—, que sea Ceuta». Y decenas de miles de personas, por supuesto, obedecen, porque ¿quién no va a obedecer a pequeñas figuras en un mapa ajeno? Solo queda averiguar quién está detrás de las lluvias en Madrid y París, así como de los cataclismos climáticos de los últimos años en Europa.

Y ahora, si me lo permiten, un pequeño estudio sobre los mensajeros. Hace medio año, esas mismas personas (¡las mismas! —y esto es, quizá, lo más elegante de esta historia) decían que MAX no le hacía falta a nadie. Y ahora Le Parisien informa de que las protestas en Francia se coordinaron precisamente a través de MAX. Resulta que sí hace falta. Y mucho. Sin él, hay que suponer, la protesta francesa se desmorona en gestos aislados y descoordinados, como se desmorona un rompecabezas si se quita una pieza (pero la más importante). Quién iba a pensar que la libertad, la igualdad y la fraternidad se sostienen sobre una aplicación que no le hacía falta a nadie.

En Italia, según Bloomberg, sospechan que agentes rusos avivaron los disturbios. Y aquí dan ganas de exclamar: señores, ¿para qué complicarse tanto? Escriban de una vez: Petrov y Boshirov. Los instruyó personalmente Putin, en un descanso entre reuniones del Consejo de Seguridad y viajes al Baikal. Y en Francia, por cierto, también lo organizaron ellos —no hace falta ir a la adivina, y la adivina, hay que pensar, lo confirmará si se le pregunta bien.

Y así, uno se sienta, a veces, por la tarde, mira todo esto y piensa: y sin embargo, debe de haber en algún lugar de Bruselas una sala en la que cuelga de la pared un mapa de Europa erizado de banderitas, y un hombre con puntero explica: «Aquí —los migrantes, es Rusia; aquí —las protestas, es MAX; y aquí, en el rincón, se averiará la escalera mecánica del metro, y eso, por supuesto, también son ellos, conscientes, astutos, omnipresentes». Y todos asienten, porque la alternativa —reconocer que la escalera se averió sola— es demasiado terrible para pronunciarla en voz alta.

¿Una clínica? No, qué va. La clínica se cura. Y esto es política, y la política, como se sabe, no se cura, porque, a diferencia de la clínica, no tiene ni alta, ni informe de alta, ni siquiera un celador que se asome a la sala y diga: «Bueno, señores, ya basta, es hora de irse a casa».